Есть в жизни ненаписанная книга,
Она лежит у матери в груди,
Там все записано до точности, до мига,
Что у детей встречалось на пути.
Нам мать с улыбкой нежною расскажет,
О том, как появился ты на свет,
И вспомнит даже может, как однажды,
Какой-то небольшой дала тебе совет.
И все-все-все, до мелочей минутных
У ней лежит на памяти о нас.
Мы для нее и взрослые, все будто
Ей малышами кажемся подчас.
И все, и недостатки и просчеты,
Успех и радость нашу, все одна
Из этой книги, может быть, прочтет нам,
Однажды, поседевшая она.
Николай Лунев.
